天气好热，图书馆里倒是凉快，可人也多，都挤在那儿蹭冷气。
    顾寻还是坐在靠窗的老位置，面前摊著《旱塬纪事》的稿纸。
    第八章写完了，第九章开了个头，写的是雨后的日子。顺义死了，村里人怎么熬过来的，他还没想好怎么写。
    正写著，有人在他对面坐下。
    他抬起头。
    沈阑珊。
    她穿著件白裙子，头髮扎起来，露出一截白净的脖子。脸上带著点笑，不是平时那种淡淡的笑，是真的高兴的那种。
    “顾寻，我的课题完成了。”
    顾寻说：“嗯。”
    沈阑珊说：“老师看了，夸了。说要推荐到国外的刊物上去。”
    顾寻说：“好。”
    沈阑珊看著他。
    “你就『嗯』、『好』？”
    顾寻说：“那说什么？”
    沈阑珊说：“说点別的。”
    顾寻想了想。
    “恭喜你。”
    沈阑珊笑了。
    “这还差不多。”
    她从书包里拿出一个牛皮纸信封，递给他。
    “你看看，这是最后的定稿。”
    顾寻接过来，抽出那沓稿纸。英文的，弯弯曲曲的字母，一行一行，整整齐齐。他翻了几页，看到熟悉的地方，停一下，看一看。
    翻译得很好。
    比上一版更好。
    那些他以为翻译不出来的东西，她都给翻出来了。王婆子的手，李跛子的腿，那些黄土的味道，那些说不出的苦。都在里头。
    他翻到最后一页，看见她用铅笔写的一行小字：
    “译完这最后一句话，我坐了很久。好像送走了一个朋友。”
    顾寻看著那行字，看了几秒。
    然后把稿子装回去，递还给她。
    “翻得好。”
    沈阑珊说：“真的？”
    顾寻说：“真的。”
    沈阑珊把那信封抱在怀里，看著他。
    “顾寻，你的小说要出国了。”
    顾寻说：“是你的翻译出的国。”
    沈阑珊说：“没有你写，我翻译什么。”
    两个人互相看著。
    窗外的阳光照进来，落在桌上，落在那沓稿纸上。
    沈阑珊忽然说：“顾寻，你那长篇写完了，我也想翻译。”
    顾寻说：“好。”
    沈阑珊说：“不是客气。是真的想翻。”
    顾寻说：“我知道。”
    沈阑珊说：“你知道为什么？”
    顾寻没说话。
    沈阑珊看著他，看了好几秒。
    然后她说：“因为我感觉，这会是一部伟大的作品。”
    顾寻愣了一下。
    沈阑珊说：“我不是夸你。是看完你写的那些，我心里头有这种感觉。”
    她顿了顿。
    “你写茂才夜里写字那段，我看了三遍。他一个人在煤油灯下写，写那些不能说的话，写那些忘不掉的人。他媳妇问他写什么，他说，就是把心里头的话写下来。”
    她看著顾寻。
    “那句话，我也记下来了。”
    顾寻没说话。
    沈阑珊说：“你写徐婆攒鸡蛋，写拐子贵去砖窑，写改莲纳鞋底，写顺义把自己家的口粮匀给別人。那些人，我没见过。可读完了，我觉得我见过。”
    她顿了顿。
    “这就是好作品。让人看见他没见过的东西。”
    顾寻说：“谢谢。”
    沈阑珊说：“不是谢谢的事。是我想翻，想把它翻成英文，让更多的人看见。”
    顾寻看著她。
    她坐在那，白裙子，扎著头髮，脸上带著认真。眼睛里有光，和平时不一样。
    他想起前世那些事。
    前世她也喜欢文学，也认真，也有光。可他从没认真看过她。
    他觉得她好，可那种好是表面的，是陪他逛王府井、给他买书的那种好。他没往深里看过。
    现在他看见了。
    她是真的喜欢。
    喜欢文学，喜欢翻译，喜欢把好东西送出去。
    顾寻说：“那你得等。还早著呢。”
    沈阑珊说：“等多久？”
    顾寻说：“不知道。可能还得一两年。”
    沈阑珊说：“我等。”
    顾寻看著她。
    她也在看他。
    过了一会儿，沈阑珊说：“顾寻，你那第九章写什么呢？”
    顾寻说：“写雨后的日子。顺义死了，村里人怎么熬。”
    沈阑珊说：“写顺义怎么死的？”
    顾寻说：“写他救人，被山洪捲走了。”
    沈阑珊沉默了一下。
    “他家里还有人吗？”
    顾寻说：“有。媳妇，还有两个娃。”
    沈阑珊说：“那他媳妇怎么办？”
    顾寻说：“不知道。还没想好。”
    沈阑珊说：“那你慢慢想。”
    她站起来，把那沓稿纸装进书包。
    “我走了。老师还等我回话。”
    顾寻说：“嗯。”
    她走了几步，又回过头。
    “顾寻。”
    顾寻看著她。
    她站在那，阳光照在她身上，白裙子有点晃眼。
    “你那第九章写完了，先给我看看。”
    顾寻说：“好。”
    她笑了，转身走了。
    白裙子的背影，走得不快，稳稳的。走到门口，又回头看了他一眼，然后推门出去了。
    顾寻坐在那，看著那个方向，看了一会儿。
    然后他低下头，继续写。
    写顺义的媳妇站在河边，看著水，站了一天一夜。
    写她第二天回去，该餵鸡餵鸡，该干活干活。
    写村里人去看她，她不说话，只是干活。
    写茂才蹲在老槐树下，抽著烟，看著天。
    他写著写著，想起沈阑珊那句话。
    “这会是一部伟大的作品。”
    他不知道是不是伟大。
    可他知道，他写的是真的。
    那些人是真的，那些事是真的，那些苦是真的。
    那就够了。
    窗外蝉叫著。
    他低下头，继续写。